Mamma-che-lavora

Questo giovedì sarà il mio ultimo giorno di lavoro e invece di sentire un vago senso di libertà, come forse si potrebbe pensare, sento sulle spalle il peso della responsabilità della casa, della spesa, della figlia e di sa il cielo che altro.


Prima, se il soggiorno sembrava un campo di battaglia, se il cesto della biancheria era simile ad un vulcano in eruzione e se la cena consisteva in tonno+insalata+un frutto+tantisalutiebaci, avevo sempre la scusa pronta: io lavoro, io sono una mamma-che-lavora. La mamma-che-lavora, essere mitologico, dotato di fantapoteri che le consentono di compiere imprese impossibili. Ciò che gli altri esseri umani fanno in 24 ore, la mamma-che-lavora lo fa in 2, la mamma-che-lavora non solo risolve i problemi, ma li anticipa, evitanto che si verifichino. Conosce i propri polli, con la pupa c'è un feeling inarrivabile, sa leggere nei suoi occhi e nei suoi gesti. Idem col consorte, basta un sopracciglio così e non cosà e lei capisce tutto.


Ma da venerdì la mamma non lavora più.
Quindi sento già il senso del dovere che mi piomba addosso. Sento che non potrò più lasciare la posta da aprire per giorni sul tavolino, non portò più trascurare le piante, non potrò più ignorare la polvere che mi fa ciao ciao dagli scaffali, non potrò più rifilare a Darcy tonno e insalata. Ma sono io o siamo noi donne che in generale che abbiamo questo istinto disastroso che ci spinge a fare sempre il massimo possibile e immaginabile?
Non lo so davvero.


Su una cosa però non voglio cambiare. La Ballerina.
Anche se presto, appunto, non sarò più una mamma-che-lavora, non è detto che io non torni ad esserlo nel giro di qualche mese, anzi, direi che me lo auguro proprio. Visto che la pargola aveva recepito con sorrisi e baci il mio rientro al lavoro dopo 10 mesi di amorevole simbiosi, non vedo perchè rischiare di fare il danno nei prossimi mesi. Perciò ho deciso, con buonapace dei 4 nonni, che per lei i cambiamenti saranno ridotti al minimo, manterremo la sana abitudine della mezza giornata con loro, in modo che se io dovessi ricollocarmi velocemente, la sua routine non debba subire bruschi scossoni. Adoro quando mi chiama, quando è in braccio a qualcun'altro e su butta letteralmente verso di me, quando tende le braccine, quando mi dà quei suoi strani bacini bavosi e quelle violente carezze. Ma non voglio che diventi mamma-dipendente, non voglio che soffra il distacco in futuro, visto che non l'ha patito due mesi fa. Continuerà a trascorrere tempo coi nonni, loro ne sono felici, lei sta bene e io ho più tempo libero.


E un po' di senso di colpa. Ci risiamo: sono incorreggibile.