Lucchetti

Era mattina e il sole splendeva luminoso, ma non ancora caldo, la temperatura era fantastica. Stavamo costeggiando la Senna, direzione Notre Dame.

Era il primo giorno pieno a Parigi, martedì. La pancia era nutrita da un caffè e un muffin double chocolate. L'umore era alle stelle.

Ad un certo punto in lontananza, vedo un ponte brillare. Cerco sulla mappa, si chiama Ponts des Arts. Cavolo, penso, sembra d'oro, svavilla come se fosse ricoperto da lucine di Natale, che spettacolo.

Ci avviciniamo.
Pian piano nei miei occhi, si delineano quelle che non sono lucine e nel mio cervello si fa largo un'idea che mi atterrisce. No, non può essere, mi dico.

Finalmente arriviamo al ponte e lo attraversiamo.
Le mie paure si concretizzano.

Lucchetti.
Sono tutti lucchetti.
Di diverse fogge, dimensioni e materiali.
Sono tutti lucchetti su cui qualcuno ha scritto i propri nomi da innamorati.
Un ponte intero, entrambi i parapetti.
Traboccano di lucchetti, ormai non ce ne sta nemmeno più mezzo.
E infatti la colonizzazione di estende, caparbia, anche oltre, ovunque si possa agganciare un lucchetto.

Ora vi imploro. Ditemelo, ditemi che non è per Moccia.
Ditemi che questa storia dei lucchetti l'hanno inventata quei romanticoni dei francesi e lui ha colto l'idea.
Vi prego, ditemi che la sua fama non è giunta così prepotente anche là, nella patria di Zola.
Vi prego.