Lacrime

Stamattina, ennesima batosta. La settima, l'ottava...ormai non le conto neanche più. Questa volta ho il vantaggio di poter restare a letto, a rigirarmi nel mio dolore, quello fisico, lancinante e passeggero e quello mentale, sordo come un ronzio che non si spegne mai e mi logora dentro. Poi, il citofono mi costringe ad alzarmi e vincendo la fotofobia, alzo la tapparella. Fuori la luce è bianca, abbagliante: non c'è il sole, non vedo le nuvole, solo un cielo bianco e piatto. Come tutte le volte, dopo essermi commiserata un po', arriva il momento di sciacquarsi la faccia con l'acqua fresca, darsi una mossa, vestirsi e fare qualcosa di utile. Così, continuando a piangere, con gli occhi gonfi e affaticati, passo lo swiffer sul parquet, spolvero il tavolino del soggiorno e rifaccio il letto. Le lacrime continuano a scendere, ma un altro giorno è cominciato. Domani sarà una giornata intensa e gli amici non meritano le mie lacrime e neanche Darcy. Vado sul balcone a vedere i miei fiori: li adoro, loro sono lì che mi aspettano e non fanno mai domande. Torno in casa, accendo il pc e mentalmente scrivo questo post, un altro piccolo aiuto per spingere avanti le ore di questa giornata così difficile. Ma negli anni mi sono un po' fatta le ossa, non sono così fragile come credo, nonostante queste lacrime, che sembrano arrivare da un serbatoio inesauribile.